Marlène Dumas
Si les yeux de Louise me tourmentent les nuits de pleine lune, sa voix souvent le jour me poursuit. Sauf qu’elle ne s’adresse pas à moi. Louise est une voix off, une phonation sans bouche ni visage. Sa voix est une absence. Louise la vend pour vivre à des services audiotels et surtout aux agences publicitaires. Ses intonations artificielles m’écorchent l’oreille lorsqu’on me met en attente au téléphone ou lorsque j’écoute la radio. Une petite pute dit Louise. Je suis une petite pute, je ne vois pas où est la différence, mettre dans ma bouche pour du fric un sexe ou bien des mots raccoleurs. C’est même pire puisque ma bouche pleine de sexe donne du plaisir, remplie de mots elle manipule et fait faire du profit à mon maquereau de patron alors que je peux sucer pour mon compte. Je vais démissionner Félix et faire des pipes. Blow job après voice over, c’est un curriculum vitae bouche trou, ouvrière qualifiée. Voice over, une vie à ne pas être, à exister hors champs, sans visage ni corps, pour faire face aux nécessités et aux contingences du quotidien. Je me regarde dans la glace et me parle. Ma voix est déconnectée de mon corps. Une voix m’habite qui n’est pas mienne. Je mens, je suis payée pour mentir, cela a-t-il un sens ? Je préfère passer ma vie à sucer. Sucer pour pouvoir manger, c’est finalement explorer le champs lexical de la bouche et du corps. Je serai donc exploratrice.
Louise débarquait du train, sautait en marche en me tirant par la manche sans même me toucher, viens me disait-elle sans proférer le moindre de ces mots, et je venais. Son chant de sirène était subliminal, seuls ses yeux en donnaient le ton, quelque chose de farouche en eux certifiait sa résolution. Louise m’emportait dans son sillage. La faire revenir à la raison est inutile. Mon amante, la femme de ma vie se fait pute comme on prend le voile : avec foi et détermination. Mon silence ne lui parut pas réprobateur. L’interroger sur l’organisation de son nouveau job me parut judicieux mais je temporisais, tenais conseil avec moi-même alors que Louise semblait mesurer l’inconcevable projet en mâchouillant l’intérieur de ses joues. C’est idiot de risquer endommager son outil de travail avant même d’avoir été titularisée, j’eus envie de lui dire de cesser de s’esquinter ses muqueuses, elle faisait toujours ça lorsqu’elle était en pleine réflexion, elle se bouffait les joues.
J’étais effaré, je visualisais la bouche de Louise envahie, déformée, creusée, overbookée. Les détails m’obnubilaient. Les sexes seraient-ils couverts ? Il ne fallait pas qu’elle avale et boive jusqu’à la lie l’infamie de sa coupable activité. Je vis Louise récolter la semence de ses clients dans un petit bidon de laitière et rentrer à la maison en gambadant comme l’aurait fait Pierrette. Le job me parut dès lors moins inconcevable.
extrait de “que sais-je du rouge à son cou ?” © B74K194
J’étais fasciné par la métamorphose de son visage, le bouillonnement de son appétit trivial gommait sa beauté trop convenue pour s’y inscrire en rictus lubrique, son monologue pervers l’avait nettoyée de sa décence, dévastée et enlaidie, débarrassée de sa mue d’apparat, elle était subitement devenue fabuleuse gorgone, vulnérable et conquérante, ses yeux rivés aux miens me dévoraient sans me voir, je ne pouvais la rejoindre dans son plaisir; que sais-je des jouissances de Louise, de la sensation de ses seins durs et dressés, du rouge à son cou, de son ventre bombé par la dilatation de ses chairs, de son con gonflé et dur, de son douloureux désir qui rétroverse sa croupe ? Que sais-je de son ventre qui s’ouvre immense comme celui de l’océan pour l’engloutir dans ses lames de fond, la bousculer dans les remous des déferlantes dans lesquelles elle se plait à jouer ? Elle ne jouissait pas de moi, elle jouissait d’elle par moi planté dans son corps cabalistique. Dans ces instants là, bien qu’ arrimée à mon sexe inquisiteur qui la fouillait, ses jouissances disloquaient notre lien jusqu’à l’acmé qui me la rendait échouée dans mes bras, hagarde et épuisée, elle revenait alors à moi, sans qu’aucun mot ne sache rien dire du séisme. Mais j’aimais avant que la multiplicité des orgasmes ne la terrasse ou que je me laisse emporter à mon tour dans ce maelstrom, la regarder longtemps errer seule sur la crête de cette obscure et insensée chevauchée, encore et encore la laisser se repaître du temps qui existait enfin. Les convulsions de son visage et de son ventre, ses silences et ses cris nourrissaient mon plaisir et quand bien même je ne pouvais plus maîtriser le raz de marée de mon sperme aspiré par son ventre pour mettre fin à son échappée solitaire dont je me croyais le maître, submergés ensemble par cette chimie orgasmique mâle et femelle jamais miscible, je jouissais pétrifié, alors aussi solitaire qu’elle qui ne savait rien non plus de mes propres saisissements, le corps raidi comme celui d’un cadavre, le cerveau et le sexe court-circuités, électrocutés, la conscience brouillée par l’expulsion de mon sperme, seuls nos bras enchevêtrés, nos peaux accolées, nos bouches ouvertes et les contractions de nos corps nous donnaient écho de notre volupté.
